Confesiones de un tullido afectivo

¿Se puede contar un secreto en la red y que continúe siendo tal? Me parece que no. Me refiero, más precisamente en un blog, a través de un artículo escrito. Y para ser más preciso aún, me han dado ganas de ventilar un secreto aquí y ahora a costa de que deje de serlo, por supuesto. Les he mentido. Sí, y no me avergüenza admitirlo. El sentido peyorativo que la sociedad le atribuye a la mentira a mi juicio no es tal. Ya desde pequeños nuestros progenitores nos enseñan que "no se debe mentir". ¿Porqué? ¿Quién lo ha determinado así? Se entiende que se le enseñe este principio a un niño y en especial respecto de los padres puesto que el menor no es responsable de todos sus actos y puede ser peligroso a la hora de esconder o cambiar el relato de un hecho, como así también al referirnos a su mundo afectivo. Creo que nos queda claro a todos que cuanto más abiertos y sinceros logremos que sean nuestros hijos, al menos con nosotros, mayor será nuestra posibilidad de ayudarlos en sus conflictos, desarrollo y desenvolvimiento. Pero cuando ya somos adultos es una prerrogativa en absoluto nuestra el decidir en una determinada situación si mentir o no y también a quien. En última instancia deberemos cargar con las consecuencias o resultados (más precisamente hablando) de nuestros actos. Sean estos buenos o malos. Y eso se llama hacerse responsable. En general, quien miente recibe a priori la desaprobación social, cuando existen mentiras que debieran ser alabadas y otras que no revisten la importancia necesaria para ser aprobadas ni reprobadas sino que obedecen a una necesidad privativa de quien mintió y que no perjudica a nadie (como muchos casos provenientes del sentimiento de vergüenza). Pero los individuos suelen aceptar los principios inculcados por la sociedad donde viven, como autómatas. Hay personas entre las que me incluyo que preferimos hacerlo de otra manera a riesgo de equivocarnos. Por ello les mentí. El artículo que aquí mismo publiqué titulándolo: "El tullido afectivo", lo hice refiriéndome a que se trataba de un relato de ficción. No es así. No es de ficción, sino verídico. Silvio, la persona común que escribe su diario, en realidad soy yo a los treinta y ocho años de edad. Corría el año 1988, en Buenos Aires, exactamente un año antes de hacer la "aliá" (emigración) a Israel donde me radicaría con mi familia hasta la fecha. El diario era el mío propio. Mi "perro" en realidad era una perra llamada Daisy. Disculpen el haberles "metido el perro". Pero como podrán observar, mi mentira no ha dañado a nadie. Todo lo demás es verdad. ¿Porqué mentí? Eso no lo sé. Si quieren, averígüenlo ustedes mismos y luego me lo cuentan.

El tullido afectivo

(Relato de ficción)

Silvio es una persona común, como tú y como yo, de treinta y ocho años de edad, casado, con hijos (no importa cuántos), trabaja... intenta vivir la vida como la sociedad manda. Quizás ese sea el problema. He encontrado en su diario íntimo una página que quisiera compartir contigo. Me ha dado su autorización comprometiéndome a utilizar un seudónimo.
El texto a mí me permitió reflexionar, actividad a la que me encuentro bastante adicto.
Aquí te dejo su escrito:


Coherente con mi propia forma de ser, nunca he sabido esperar el alta por parte del psicoterapeuta. Recuerdo aquella última sesión del Jueves pasado diciéndole al profesional: “Me siento sobre analizado, sobrecargado de análisis. Quiero tomar distancia, irme, esperar. No quiero analizar tanto”. En este preciso momento mientras escribo lo sucedido aquí sentado en una plaza a unas pocas cuadras de casa escucho a mi perro ladrar y una seguidilla de ladridos más lejanos de otros perros que parecieran responderle al mío. En ese momento me distraje de la escritura para pensar que entre ellos sí se entienden. Gran parte de mi tiempo lo empleo analizando e interpretando, por supuesto a mi manera, las cosas que percibo de la vida, a la gente que me rodea con quienes de alguna manera me comunico y a mí mismo, a quien más me cuesta entender y a quien sin duda alguna más me gustaría hacerlo. Pienso: “¡Qué fácil que es equivocarse! ¡Cuántos defectos tengo! ¡Y cuántos debo de tener que todavía no veo! ¡Qué fácil debería resultar no sentirse culpable, si en realidad no tenemos mucho que ver con lo que nos sucede! ¡Y sin embargo qué culpables nos sentimos!”. Me fui el último Jueves del diván sabiendo cuánto quedaba por resolver. No sé si este largo tiempo de terapia me sirvió para resolver algo pero sí para entender que algo muy importante quedaba dentro de mí sin resolver. Mi mundo de los sentimientos. En esta etapa me declaré lisa y llanamente un “tullido afectivo”. Y en el preciso momento en que comenzaba a penetrar en este mundo de los afectos me levanté del diván y me fui.

Reduciendo la contaminación ambiental

(Fodixión)

Hablando sobre CARL SAGAN

James Randi, mago y escéptico de pro, habla en este video sobre la figura de Carl Sagan y de cómo sus ideas, sobreviven.

Nos habla de las dotes para la enseñanza de Carl Sagan, de su vigorosa lucha contra la pseudo ciencia, de su pasión y amor hacia la ciencia, y de cómo se le hecha de menos.

Un gran vídeo de una gran persona en honor al inspirador de miles de personas en el mundo, entre las que me incluyo.
(Texto: YouTube; y palabras que hago propias)



Enlace al vídeo en YouTube

Person Carl Sagan

Right click for SmartMenu shortcuts

¡Yo también caí en la droga!

Nunca me lo hubiese imaginado de mí mismo. Estoy decepcionado.
Desde pequeño mi aversión a la idea de ingerir droga era tan pronunciada que cuando empecé a frecuentar "boliches", en especial en horarios nocturnos siempre me fijaba de pedir alguna gaseosa exigiendo que se abriera en mi presencia. Luego fui siendo más moderado pudiendo encargar algún cocktail u otra bebida alcohólica en lugares de mi confianza.
Mi rechazo hacia la droga expresado de esta paranoica manera tenía un solo y único motivo: temor, temor pánico a que una de las tantas que se trafican en el mercado entrara en mi organismo creando la inmediata adicción no querida. Y de allí en más la eterna dependencia. Perder el control sobre mí mismo, algo por lo que luché toda mi vida. Convertirme en quien no era, la idea sencillamente me espantaba.
Nunca había probado ninguna y por aquellos motivos no anidaba en mí la más mínima curiosidad por probar alguna. Además sabía que muchos jóvenes habían comenzado su adicción con la idea de sólo probar "para saber cómo era", "qué se siente". Hoy son drogadictos desesperados por encontrar la fórmula que los libere. Algunos, con mucho esfuerzo y constancia lo logran. Otros, lamentablemente no.
Con el paso de los años me he imaginado en diversas oportunidades cómo serían las sensaciones que a veces los adictos describen tan paradisíacamente. Y de acuerdo a las descripciones escuchadas había llegado a la conclusión que la sensación debía ser muy similar a la que se siente al meditar profundamente y habiendo acopiado una amplia experiencia y práctica en la disciplina.

Hasta que sucedió. No sé cómo, pero sucedió. Fue cuando mi mujer empezó a preparar los viernes, las milanesas de pollo al ajo (llamadas aquí "shnitzel" en hebreo) con papas fritas y berenjenas en aceite y también al ajo. Todo excepto las berenjenas se cocina al horno. No hay frituras, lo que la convierte en una comida más sana. Comida demasiado sencilla como para entusiasmarse tanto ¿verdad? Las milanesas parecen mollejas por lo blandas y sabrosas. Las papas, crocantes por fuera, puré por dentro. Combinar ambas con las berenjenas produce un deleite en mi paladar que me impide detenerme aun estando ya satisfecho. Sí, esto se llama gula. Uno de los siete pecados capitales. Pero me conformo con no pecar respecto de los otros seis. Y sepan que ni por un momento pienso en la rehabilitación. Sólo espero los días viernes, porque durante el resto de la semana me atengo a una estricta dieta. Frutas, verduras y sobretodo, baja en colesterol.

C&LH – 20 Aforismos en inglés y rumano

Deseo agradecer por este intermedio a C&LH (Revista de Cultura y Espiritualidad Contemporánea) a través de su editor, Daniel Dragomirescu-Peaceman por hacerse eco de mi obra. Su website acaba de publicar: "Veinte aforismos y reflexiones" en versión inglés, extraídos de mi libro: "Recopilando Reflexiones ¿Hacia dónde nos dirigimos?" y otras de mis publicaciones. Dicho trabajo será traducido al rumano y ambas versiones integrarán el Journal N° 8 / Sept.-Octubre 2009, versión impresa y distribuida en diversos países de Europa.

Transcribo a continuación los enlaces a la publicación de referencia:

RUDY SPILLMAN (ISRAEL): TWENTY APHORISMS AND REFLECTIONS

RUDY SPILLMAN, A VOICE OF CONTEMPORARY WORLD

Suscripciones de la revista a C&LH, versión impresa (embarque incluído) pueden ser solicitadas a la siguiente dirección de correo electrónico:

miron.alina@yahoo.com

Aclaración:

Debido a motivos técnicos ajenos a la administración de CONTEMPORARY HORIZON, la página ha sido eliminada de forma permanente. Por tal motivo los enlaces arriba transcriptos no funcionan. En la reconstrucción del nuevo sitio de la revista y editorial y con fecha 28-11-09, ha sido publicado (en idioma inglés): "Autoconsejos", del libro: "El Paraíso Escondido detrás de Nuestras Desgracias - Autoayuda autobiográfica".
A continuación transcribo los nuevos enlaces:

CONTEMPORARY HORIZON
AUTO TIPS FOR LIFE

Un ejemplo a imitar

El siguiente vídeo me produjo sentimientos encontrados. Por un lado sentí admiración y respeto por la comunidad valenciana y su Universidad por haber puesto en funcionamiento un proyecto tan imprescindible como beneficioso para el planeta todo. Pero por otro lado me quedé un poco triste pensando y preguntándome:"...y el resto del mundo ¿qué espera?". Pero mi pregunta quedó diluida en la atmósfera aún viciada.



Enlace al vídeo en YouTube

Un brindis histérico

(Fodixión)

"Existen momentos en nuestras vidas en los que por más felices que deseamos sentirnos nuestra realidad se nos impone mostrándonos que no somos infalibles como suponemos"

Haciéndose la película

La vida no es siempre color de rosa. No todos vivimos la que quisiéramos. Y aun así, los que lo hacen tampoco encuentran que todos los rincones de la misma son igual de apetecibles. Pero existen diversas maneras de enfrentarse a lo no querido, a lo adverso, a las frustraciones cuando el fracaso no se siente ya respecto de un solitario objetivo sino de la vida misma. En realidad podría decirse que las formas de encarar esta gran contrariedad y vacío pueden ser tantas como personas existen pues cada uno pondrá en el método utilizado esa huella digital necesaria que lo distingue de los demás. De todas maneras existen dos grandes grupos detrás de los cuales se reunen los individuos según sus tendencias para enfrentarse a las tormentas no climáticas que les presenta la vida. Estos son:

- Los realistas, que prefieren de una manera lo más objetiva posible encarar las verdades que se les anteponen por más adversas que resulten. Si bien en los momentos de contrariedades sufrirán más que los segundos, en resarcimiento por ello obtendrán un mayor control de lo que en realidad sucede brindándoseles la posibilidad de buscar y encontrar una solución a cada situación o la forma de continuar viviendo luego de aceptar lo inevitable.

- y los irrealistas, que a veces llegan a serlo tanto que ni siquiera logran advertir que a cada minuto se van creando para ellos mismos la historia que desearían vivir y que se encuentra tan lejana de la que en realidad están viviendo. El individuo irrealista, según sus extremos, puede llegar a vivir la vida como una película en la cual él es el guionista, productor y director. Pero también es el actor principal, su protagonista. Y el espectador. Generalmente, el único espectador. Pero que siempre aplaudirá satisfecho pues él mismo se ha encargado de la puesta en escena y todo el desarrollo de la historia. No estará mal la actitud de este simbólico cineasta psicológico siempre y cuando continúe viviendo siempre dentro del cinematógrafo creando y reproduciendo sus propias películas. Aun así no quedará exento del riesgo a que en cualquier momento se abran las compuertas de su hermética y segura cinemateca y una feroz tormenta de realidad interrumpa su película. Entonces deberá enfrentarse a una nueva situación. Esta vez sin celuloide.

El deporte de matar

"Detengamos el record mundial de ejecuciones"

Fuente: NEATORAMA

Mención de honor para "Viaje fantástico al bosque encantado"

Tengo el placer de compartir con todos ustedes la noticia recibida desde Junin, Pcia. de Buenos Aires, República Argentina, haciéndome saber que el cuento "Viaje fantástico al bosque encantado" incluido en mi último libro publicado: "MediMente – Meditación para principiantes" ha sido distinguido con MENCIÓN DE HONOR en el OCTAVO CERTAMEN NACIONAL Y TERCERO INTERNACIONAL DE CUENTO Y POESÍA JUNINPAIS2009 en el género CUENTO.

MediMente – Meditación para principiantes: DESCARGA GRATUITA DEL LIBRO

Viaje fantástico al bosque encantado


Luego de mis tareas diarias vuelvo a casa. Cansado pero bien. Satisfecho y con deseos de prepararme algo para comer y descansar. Hogar dulce hogar. Aquí estoy frente a la puerta de mi casa. Lo único que me queda por hacer es introducir la llave en la cerradura y girar. La introduzco en el tambor pero la llave no gira. A medida que los segundos transcurren mi impaciencia aumenta. Entonces fuerzo un poco el giro de la misma pero cuidando que la llave no se quiebre dentro. Y hago lo que mucha gente hace en similares circunstancias. Intento girarla hacia el lado contrario. La puerta siempre se ha abierto empujando hacia adentro, sin embargo lo intento también hacia afuera. Soy presa de un ataque de irracionalidad. A veces, cuando se nos presentan situaciones que nos parecen ilógicas respondemos también sin lógica. Como si la falta de lógica exterior sumada a la interior pudieran dar como resultado algo racional o el arreglo de tal situación. Dejo la llave dentro de su cerradura porque tarde o temprano deberá abrirla. No estoy eligiendo llaves al azar para descubrir si tengo suerte. Hace años que esta llave abre la misma puerta. Una pertenece a la otra y juntas me permitirán finalmente ingresar a mi casa. Me separo de la puerta, tomo distancia, miro a mi alrededor observando cada detalle. No vaya a ser que me he equivocado de edificio. O de barrio, de ciudad. Quizás me equivoqué de mundo y para que mi llave funcione debo regresar al mundo en que las cosas son siempre igual. Las mismas llaves abren siempre las mismas puertas. Observo nuevamente la puerta de ingreso a mi casa, la llave dentro de su cerradura. Me digo a mí mismo: "Ésta ha sido siempre la puerta de entrada a mi casa..." Y me quedo pensando: "¿Podría ser acaso que en algún momento dejara de serlo?" Y arremeto contra la puerta en un nuevo intento por abrirla.
Dicen que "la tercera es la vencida" y debe ser verdad, en cierto modo, pues al tercer nuevo intento la llave se parte en dos. Una parte queda dentro de la cerradura y la otra en mi mano. Decepcionado y habiendo perdido un poco los estribos, situación que rechazo sobremanera debido a que muestra mi falta de control y mi necesidad de poseerlo, doy un fuerte puntapié a la puerta con mi pierna derecha. Al seco ruido provocado por mi patada se le agrega el largo rechinar de bisagras herrumbradas. La puerta se abre apenas un muy corto tramo. Mirando la parte inferior de la misma puedo observar lo que la ha frenado en su apertura. Ahí veo asomarse restos de tierra, pastos, yuyos, raíces, plantas. Ya no está el hermoso y brillante piso de mármol que lucía hasta hace un rato en la entrada a mi casa.
Guardo el inservible trozo de llave en mi bolsillo y me lanzo sobre la indefensa puerta como si ésta fuera la causante de todos mis males. Sabiendo que ya no se trata de cerraduras y llaves, la empujo con todas mis fuerzas aplastando a mis pies algunos yuyos, exprimiendo la clorofila de vivas y verdes plantas, levantando el polvo de la tierra caliente. La puerta cede algo más dejando el espacio necesario para introducirme. Lo hago, y veo salir volando una mariposa de mi casa. Pero ahora que estoy nuevamente dentro puedo saber que mi hogar dulce hogar ya no está. Que la mariposa apareció de un bosque que pareciera estar encantado... y que dudo mucho que pueda adaptarse al lugar adonde voló.
Una fuerte ráfaga de pesado viento cargado de tierra y hojas me golpea derribándome. Cierro mis lastimados ojos y escucho junto con el del viento el sonido de un fuerte portazo a mis espaldas. Y seguido el débil rugir de una fiera. ¡No puede ser! ¡Esto es demasiado! Abro mis ojos todavía irritados y veo avanzando hacia mí un portentoso león... caminando pero siempre en mi dirección. Se encuentra a unos veinte metros de distancia. Giro instantáneamente mi cabeza hacia atrás en busca de la puerta. Pero ya no está. Todo es bosque. Un hermoso bosque encantado, lleno de marrón, dorado y verde. Un lugar donde los rayos del sol parecen danzar con la tupida vegetación. Pero el rugido de la fiera y su lento avance hacia mí me dice que puede que todo no sea tan hermoso como parece. Al menos no para mí. La verdad es que no sé qué hacer. Escapar corriendo de semejante amenaza sería tan ridículo como haber intentado abrir la puerta girando la llave en sentido contrario. Hoy parece ser mi "día de los ilógicos". Me levanto y camino en dirección al león mientras él no deja de avanzar hacia mí. Vuelve a rugir más fuerte. Ya está muy cerca. Me mira y acelera el paso ¿Qué será de mí? ¿Qué será de la mariposa... ya del otro lado? ¿Estará ella más segura que yo? Entonces comprendo que la seguridad nos la brindamos nosotros mismos y nuestra forma de encarar cada situación en la vida. Y no tanto las situaciones o los lugares en los que nos encontremos. ¡Pero el animal cojea! Me acerco a él sin temor. Apenas unos metros nos separan. Cuando observa que me acerco amigablemente se detiene. Su pata trasera derecha sangra y lleva adosada un aparato que parece ser metálico. Vuelve a rugir. Ahora mis oídos identifican el gemido de dolor. Cuando no sabemos interpretar bien una situación debemos esperar hasta poder recabar más datos. Deseo mucho poder ayudar a esta fiera que sufre. Acaricio su melenuda cabeza, irresponsablemente, sin tomar en cuenta que pueda ser la última vez que vea mi mano. O que vea. Pero la bestia se recuesta sobre uno de sus costados y empieza a lamer su herida. Con suavidad, sin prisas, me siento al lado de su trasero, bastante alejado de su cabeza, considerando que se trata de un animal enorme de unos cuatrocientos kilos de peso. Acaricio una zona más elevada de la misma pata pero que no se encuentra herida. Pienso que en la vida a veces se hace necesario mostrar nuestras intenciones además de tenerlas, para evitar molestas confusiones. Con un poco de esfuerzo levanto su pata herida y muevo apenas el extraño aparato, que parece una trampa. El león emite un estruendoso rugido de dolor e inclina su enorme cabeza hasta mí. El hálito de sus fauces me envuelve mientras comienza a lamer su herida y parte de mi mano que sostiene su pata. Luego me echa una mirada y continúa lamiendo sólo mi mano y parte de mi brazo. Me concentro en el aparato. Son como dos mandíbulas metálicas con afilados dientes cada una. Gran parte de ellos clavados en la pata del animal. Las mandíbulas están unidas por un perno largo. En uno de sus lados alcanzo a ver una pequeña abertura con cierta profundidad. El animal ahora me huele. Huele mi piel transpirada. Sólo espero que mi olor no despierte su apetito.
Me desconecto por un segundo de tan delicada situación y observo a mi alrededor. Todo es silencio y quietud. Nada se mueve. Un hermoso bosque que en este preciso momento más parece una pintura que naturaleza y realidad. ¿Estará todo en esta dimensión atento a lo que sucede? La fiera me mira y espera. Sin pensarlo dos veces, me decido y acerco ambas manos al extraño aparato. Con todas mis fuerzas intento abrirlo, separar sus metálicos dientes clavados sobre la pata del animal. Las fauces de la bestia se abren mostrando su interior del que sale un rugido paralizante. Sólo veo el tamaño de sus colmillos y decido renunciar a mi intento. Quedo mirando el artilugio. El depredador ha cerrado sus fauces. Yo continúo mirando las mandíbulas metálicas mientras siento su áspera y larga lengua recorrer mi mano y parte de mi brazo. Mi vista queda fija en el costado del aparato, donde el perno une las dentadas mandíbulas. Vuelvo a observar esa pequeña abertura, extraña hendidura en el metal. El animal ahora me mira, sólo me mira y espera.
Sin quitar mi vista del ombligo metálico, meto mi mano en el bolsillo y extraigo la parte de la llave de la puerta de mi casa que me ha quedado. Casi sin pensar la introduzco en la ranura y giro. El artilugio cede en su presión, se desarma. Intento quitar los dientes metálicos de dentro de la carne del león pero su rugir me advierte que no prosiga. Me detengo de inmediato. Observo con qué facilidad y destreza el animal se deshace del artilugio y comienza nuevamente a lamer su herida, ya libre otra vez.
Lamidos de curación y lamidos de amor se suceden, unos a otros. Los primeros sobre la pata herida, los segundos sobre mi mano, mi brazo, mi cara. Pienso: "Cuánta más verdadera comunicación puede haber sin palabras". Escucho trinar de pájaros, mezclados sonidos de todas las especies animales. Una cómoda brisa viene a avisarme que todo está bien. Vuelvo a mirar a mi alrededor. Encuentro un bosque lleno de vida. La naturaleza se ha compensado a sí misma.
Me incorporo para irme, aunque en realidad no sé adónde. Me encuentro encerrado en mi propia libertad. Pero esto me suena como demasiado mundano, terrenal. Camino... camino... no tengo por ahora otra cosa que hacer, más que caminar. Mi félido amigo aún cojea, pero está a mi lado, no deja de acompañarme. Y mientras camino, pienso: "Cómo es la vida, una situación que debiera ser en extremo peligrosa de pronto se ve convertida en otra de máxima seguridad y protección". ¿Podremos saber con certeza alguna vez lo que nos deparará el instante que llegue luego del que estamos viviendo? Por suerte no.
En un tramo del interminable bosque mi amigo se me adelanta señalándome un inmenso y robusto árbol más grande que una casa. Y se encamina hacia él. Su diámetro debe superar fácilmente los diez metros. A medida que me acerco puedo observar una clásica abertura oval de aquellas que suelen presentar algunos árboles de cierto tamaño. El animal me mira y yo a él. Avanzo acelerando mi paso hacia ese orificio cuya altura supera la mía. Nos miramos nuevamente con mi mascota cuando veo salir un insecto volando de dentro del árbol. ¡Es la misma mariposa! Y ya sin la más mínima duda entro dentro del árbol. Finalmente, he vuelto a casa.

El texto completo del presente "medicuento" ha sido grabado en MP3
y podrá ser escuchado y descargado en el siguiente enlace:
http://www.divshare.com/download/6831361-ec7
o en el blog LIBRO ABIERTO:
http://libroabiertorudyspillman.blogspot.com


Todos los libros, cuentos y trabajos
del autor poseen descarga gratuita
y los podrás encontrar en:
http://libroabiertorudyspillman.blogspot.com
http://stores.lulu.com/store.php?fAcctID=899114
http://www.scribd.com/people/documents/310971
http://www.bubok.es/autores


Todos los derechos reservados.
Standard Copyright License© 2009

Tomándose un "respiro"

"¿Nariz tapada?"

Fuente: NEATORAMA

Un emotivo tributo y... "Eso es todo"

El siguiente es un anticipo (43 segundos) de la última canción (inédita) de Michael Jackson, titulada: "This is it" ("Eso es todo"). Pero lo curioso es que nos llega con un regalo. Haciendo "click" sobre el cartel rojo que dice: "Michael Jackson Dance Show - CLICK HERE" accederemos al que a mi entender es el mejor y más emotivo tributo póstumo que se le ha podido conceder al genio máximo de la música pop de todos los tiempos.



Enlace al vídeo en YouTube

Person Michael JacksonRight

Todo sobre la mesa

Lo primero que vino a mi mente luego de ver este vídeo fue una pregunta:
¿Cuántas horas y días han sido invertidas para lograr esta genialidad que nos permitirá disfrutar de apenas un minuto y siete segundos de exhibición? Una demostración de ingenio, cálculo, arte, matemática, física. Y seguramente se me olvidan unas cuantas disciplinas más. A mí me hizo sentir muy "pequeño" y lejano a la posibilidad siquiera de entender de qué manera se logra algo tan perfecto. Pero a la vez continúo sintiéndome lo suficientemente "grande" como para poder apreciarlo.



Enlace al vídeo en YouTube

Habilidades de la práctica yoga

El siguiente es un film realizado por McPetruk en 1938. En el mismo el gran Maestro Yoga exhibe "asana" y "pranyama". Fue maestro de B.K.S. Iyengar y de Sri K. Pattahbi Jois, fundador del estilo de yoga "Astanga".
Se recomienda enfáticamente al lector no intentar estos ejercicios por sí mismo.



Enlace al vídeo en YouTube

Buscando el tema

"Buscando el tema" es el primer capítulo de una novela corta titulada "Una cuestión de tamaños", y que publiqué en el año 2008. No agregaré comentarios a la misma pues junto con el capítulo que menciono y precediéndolo, te ofrezco la "Dedicatoria" y la "Introducción", que te permitirán descubrir si tu alma se interesa en estos temas.

Dedicatoria

Dedico este relato a todos los enamorados del mundo. No, del mundo no. Yo diría del Cosmos, del Universo todo. Porque ¿quién sabe qué pasa allí fuera? En especial, respecto de los que se aman, que llevan consigo toda la fuerza reveladora del AMOR. Ese AMOR que todo lo puede y nada se guarda. Ese AMOR que no conoce fronteras. Porque no es verdad que el estado de enamoramiento ya no pertenezca a los ancianos, por ejemplo. Y si no, preguntémosles a los "ancianos enamorados". El AMOR rompe barreras de tamaños, estética, cultura, educación, invalidez... Dos seres pueden enamorarse por la arrasadora fuerza del amor, cuya energía excede los umbrales de nuestra dimensión físico-material. No resultan necesarios los conocidos sentidos. Sólo se necesita poder llegar a través del alma de nuestro espíritu, hasta la esencia misma de nuestro ser. Y desde el origen de lo que somos, emerger con quien nos acompaña, compartiendo ambos, en cierto modo, nuestra experiencia primaria y única.

El Autor

Introducción

Según Arnesto, el protagonista de esta historia y quien la relata, se trata de una historia "real". Será el lector el encargado de develar cuál es el sentido que este hombre maduro pero sin experiencia en la vida, ha querido darle al término. Si habrá querido significar que estaremos frente a un relato literalmente "verídico", o se ha querido referir a una "realidad cósmica" perteneciente a otra dimensión y a la que sólo unos pocos tienen acceso. Volviendo a nuestro limitado mundo, podemos aseverar que se trata de una sátira romántica de carácter místico, con claros ingredientes trágicos que, como ocurre siempre en la vida, saben encontrar una salida airosa que pueda ser que nos deje reflexionando sobre esta cuestión del AMOR durante largo tiempo, después de haber terminado la lectura del libro.

Buscando el tema

Me llamo Arnesto Ciego Todavía. Sí, no se trata de un error. Ese es mi nombre: Arnesto y no Ernesto, como debería llamarme. Segotovina debiera ser mi apellido, puesto que era el de mi padre, que Dios lo tenga en su gloria. Lo que sucedió es que en el pueblo donde nací, la diminuta oficina de Registro Civil de las Personas contaba con un solo empleado que era a la vez tonto y sordo. De ahí que me quedó de nombre Arnesto en vez de Ernesto y de apellido Ciego Todavía en vez de Segotovina. Así, la estupidez y la sordera de aquel hombre me acompañaron hasta hoy y lo seguirán haciendo por el resto de mis días. Por demás está decir que, problemas físicos tengo otros, pero vista, poseo la de un lince. De todas maneras, como mi nombre no es el tema, voy a ir directo al grano.
La siguiente es una historia que sucedió de verdad. Como podrán observar o lo irán haciendo a medida que avanzo en el relato, yo no soy escritor, aunque me gustaría serlo. Pero ese también es otro tema. Y de pasar de un tema a otro sin que ninguno sea, supongo que llegaremos al que es.
La historia que voy a contar ocurrió en un pueblo vecino, tan pequeño como el mío, pero que yo no conocía, hasta que lo conocí el mismo día que llegué, tres meses antes de que ocurriera lo que pasó.

Haciéndose humo

"Las personas no fuman cigarrillos. Estos las fuman a ellas".

Fuente: NEATORAMA

Ojos que no ven...

(Fodixión)

...suelen cambiar nuestro destino.

Dicen que hay que saber vivir el presente con la intensidad que nos merecemos pues nunca sabremos qué nos depara el próximo instante después del que estamos viviendo.

El volumen de nuestros dichos

¿Porqué gritamos? ¿Qué nos induce a elevar la voz cuando nos expresamos? Muchos son los motivos. Intentaremos desarrollarlos y analizarlos brevemente. Pero antes de continuar sería conveniente que supiéramos algunas cosas:

- el alto volumen agregado a lo que queremos manifestar nunca nos otorgará la razón en lo que estamos diciendo.
- tampoco supondrá predominio o superioridad ante nuestros interlocutores. Antes bien mostrará debilidad, inseguridad y temor si nuestros gritos llevan implícita la intención de intimidar.
- demandará un mayor gasto de energía de nuestra parte en la comunicación.
- nos inducirá a nosotros y a nuestro/s interlocutor/es a la irritación, el enojo y todo otro sentimiento de impotencia e incomprensión pudiendo derivar en la violencia verbal (insultos) y/o física.

Los precedentes ítems obedecen únicamente a los casos en que nuestros gritos provengan de nuestro estado emocional que nos lleve a expresar nuestro mal humor o estado de nervios de tal manera.
Otras causas que nos llevarán a elevar la voz son:
- la distancia física existente con nuestro/s interlocutor/es que nos obligará a elevarla para ser escuchados.
- nuestra propia minusvalía auditiva que nos puede inducir a elevar la voz sin advertirlo.
- el comprobar que por cualquier motivo físico de interposición, en condiciones normales nuestra voz no será escuchada (por ej.: encontrarse encerrado dentro de un recinto hermético o aislado; y en el intento de comunicarnos con el exterior).

Como podemos apreciar existen variadas situaciones en las que nuestra posibilidad de elevar considerablemente la voz nos ofrecerá una herramienta útil y eficiente sin que deba estar siempre relacionada al insulto y el origen de la violencia. Debido a ello es menester saber apreciar correctamente la intención del grito dentro del contexto apropiado.

Las dos caras de la supervivencia

Las leyes de la Naturaleza nos han enseñado con resignación por nuestra parte, que en la selva, las normas de comportamiento son otras. Aunque las diferencias no sean tan grandes. Como nosotros, los animales nacen, crecen, se reproducen... hasta que mueren. Existe otra ley que establece que unos (presas) serán alimento de otros (depredadores). Hasta aquí nada nuevo.
A veces sucede lo que veremos en el siguiente vídeo. La joven zebra lucha por continuar con vida mientras la leona lo hace por su alimento. Quizás también el de su prole. Pero esta vez el corazoncito humano se alegrará de ver que aunque un poco herida la zebra continuará viviendo y el temible felino deberá ayunar un tiempo más.
Como los humanos, los animales tampoco respetan siempre las leyes.



Enlace al vídeo en YouTube

Ser feliz es cuestión de voluntad

Entre los 3 y los 6 años se producen cambios radicales en la vida de un niño. A esa edad empieza a tener sentido para él el futuro y aprende a controlar en una cierta medida sus impulsos. Aunque no todos los niños tienen la misma destreza en el autocontrol.

Hace más de 40 años, el psicólogo Walter Mischel se propuso medir científicamente la fuerza de voluntad en un grupo de niños y observar cómo esta habilidad podía influir en la evolución hacia la edad adulta.

Eduardo Punset visitó a Mischel en su despacho de la Universidad de Columbia, donde discutieron de la importancia de esos primeros años en la felicidad futura.
Para ampliar:

• “The origins of willpower”, artículo en el New Scientist.
• “Self-control is the key to success”, editorial del San Francisco Chronicle.
• “Marshmallow temptations, brain scans could yield vital lessons in self-control”, artículo en The Boston Globe.
• “Free Won’t: The Marshmallow Test Revisited”, post de Daniel Goleman en su blog.

Descarga la transcripción de la entrevista.




Fuente: smartplanet

Expresión de deseo

Cuando muera moriré durmiendo. Pero no moriré "mientras" duermo, que es otra forma de morir. Iré penetrando las profundidades de mi sueño y me alejaré de aquí. El sabor dulce de lo nuevo que existió siempre me separará de las imaginarias imágenes que no vemos, de las situaciones que no vivimos, del verdadero sueño que abandonaremos.
Cuando muera me internaré de a poco en la verdad, se desintegrará mi físico y mis sentidos. Volaré sin alas. No pensaré, seré el pensamiento. Flotaré en la ecuanimidad con placer en el dolor y dolor en lo placentero. Dibujaré mi propia imagen en el Cosmos infinito con la estela de los viajantes permanentes. Seguiré viajando a las profundidades de mi interior hasta llegar al afuera de la inexistencia. Allí donde el prójimo de mí mismo danzará la única melodía existente. Y descansaré... descansaré. Ya sin posibilidad de descubrir nada pues todo estará brindado. Y ya no "seré". Sólo "será". Junto con todos los que dejé. Junto con todos los que me han dejado.

Muere Mercedes Sosa, la Voz de América Latina

La folklorista argentina, de 74 años, popularizó la música popular latinoamericana en todo el mundo

SOLEDAD GALLEGO-DÍAZ - Buenos Aires - 04/10/2009

La Negra, la cantante folklorista de América Latina por excelencia, Mercedes Sosa, ha fallecido hoy domingo en una clínica de Buenos Aires, a los 74 años, víctima de una enfermedad hepática. Miles de seguidores en América Latina y en España (donde estuvo exiliada cuatro años durante la dictadura militar argentina) cantaron con ella su extraordinaria interpretación de Alfonsina y el mar, y otras zambas, chacareras, milongas y tonadas que popularizaron en los años 70 y 80 el folklore latinoamericano en todo el mundo y la convirtieron en una de las mejores y más famosas intérpretes del continente.

Su muerte ha sido acogida con dolor también en los medios rockeros y de música pop de América Latina, a los que siempre prestó su generoso apoyo y colaboración. Su relación con los músicos jóvenes argentinos fue constante: era ella la que les buscaba para ofrecerles incorporar algunas de sus canciones en los álbumes de música folklórica que iba produciendo (más de 40 a lo largo de su carrera). En su último álbum doble, Cantora, ya enferma, fueron muchos de esos músicos quienes se ofrecieron a cantar duetos con ella: Shakira, Fito Paéz, Charly García, Caetano, Soledad (la actriz de La promesa de sus ojos), Julieta Venegas, Drexter o los españoles Joan Manuel Serrat y Joaquín Sabina colaboraron para lanzar un disco que ahora esta nominado como mejor álbum del año para los Grammys Latinos 2009. "La Negra era la mejor cantante de Argentina y la voz de América Latina", ha asegurado Fito Páez. Ella, sin embargo, rehusó siempre el apelativo de "la voz de América Latina", que le parecía excesivo.

Michelle Bachelet, presidenta de Chile, que se encontraba el viernes visitando precisamente el pueblo natal de la folclorista chilena Violeta Parra, expresó su cariño y su admiración por Mercedes Sosa y recordó la amistad que mantuvieron ambas cantantes. La Negra Sosa cantó insuperablemente algunos de los temas más famosos de Parra, entre ellos su Gracias a la vida. "Ella era, quizás, la voz mas vigorosa de América Latina", lamentó Bachelet.

"Mercedes fue un ser bondadoso, sin ningún tipo de maldad y su presencia era una necesidad para todos los que actuamos o grabamos con ella", ha resumido el letrista Antonio Tarragó Ros, en nombre de los músicos argentinos.

Mercedes Sosa fue siempre una cantante comprometida con causas políticas y sociales. Formó parte de la bohemia que acompañó el folklore argentino en los años 70-80, el llamado Movimiento del Nuevo Cancionero, y participó en cuanta marcha, manifestación o encuentro hubo en esa época a favor de las comunidades indígenas, luchas sindicales o encuentros políticos sobre los derechos humanos. Durante un concierto celebrado al inicio de la dictadura militar fue detenida, junto con buena parte de su público. Al recobrar la libertad, marchó al exilio (España y Francia), de donde no regresaría definitivamente hasta la llegada del presidente Raúl Alfonsín y la democracia. En una reciente entrevista comentó aquellos momentos de intensa lucha política: "Antes, los sueños eran más radicales; perfectos. Ahora, se hace lo que se puede".

Viuda, con un hijo y dos nietas, Mercedes Sosa se distinguió por su magnífica voz, con registros de soprano y de una belleza muy singular, y su conexión con todas las grandes figuras del folklore latinoamericano, desde Atahualpa Yupanqui a Violeta Parra. Sus interpretaciones de la Cantata Suramericana o la Misa Criolla recibieron premios internacionales. Sin embargo ella siempre se consideró una "negra petisa (una mujer pobre, morena y pequeña), sin glamour, tal y como se refiere a mí la oligarquía de mi país". "Este es un país de negros", decía con ironía, "en el que todos son rubios".

En los últimos tiempos, cansada y enferma, aseguraba encontrarse feliz, rodeada de afecto. "Tengo suerte", decía, "...pero me ha costado mucho". La Negra Sosa luchó hasta el final por cumplir los objetivos del Manifiesto del Nuevo Cancionero que firmó en Mendoza, en 1964, cuando sólo tenia 28 años, y en el que se proponía renovar la canción argentina popular para conseguir que "se integre en la vida de todo el pueblo, expresando sus sueños, sus alegrías, sus luchas y sus esperanzas".

Fuente: ELPAÍS.com

De película (Relato de ficción)

Un testimonio fugaz de la verdadera historia que yace escondida detrás de algunas personalidades del ambiente público que gozan de prestigio y del respeto de la sociedad.

De película

(Relato de ficción)

Se advierte al lector que ciertos párrafos del siguiente relato pueden herir su susceptibilidad.

A pesar de sus extraños comportamientos en la escuela, Imanol había sabido mostrar aceptables parámetros de normalidad una vez recibido su diploma de bachiller. Conoció a Yoli en la Universidad de Filosofía y Letras donde los únicos exámenes que aprobó fueron los de ingreso. De la misma manera que entró a la casa de altos estudios así salió pero de la mano de su novia, la que sería su esposa a los seis meses de haberse conocido y la que le daría una hermosa hija de nombre Sara a los nueve meses de haber contraído matrimonio. Sara era también el nombre de la madre de Imanol, de misteriosos orígenes judíos y que acababa de fallecer meses antes de nacer su nieta. La madre se había ido sin develar al hijo quién había sido su padre. Asimismo, un velo de misterio y secreta intimidad cubría a los demás familiares del entonces pequeño Imanol, el que debió crecer y vivir acompañado de una progenitora desaprensiva, indiferente, intentando no compartir nunca con el hijo otra cosa que no fuera su vínculo sanguíneo. Ni siquiera pudo saber de niño, qué significaba ese largo número grabado en el brazo de su madre. Sólo de adulto pudo enterarse que dicho tatuaje lo llevaban los que habían pasado parte de sus vidas en los campos de concentración nazis.
El nombre impuesto a su hija, Sara, fue el primer acto de suave y educado despotismo aplicado por Imanol en la relación con Yoli. Ella no sabía que su marido no había tenido nunca amigos. Que en una oportunidad había secuestrado a Yoyo, el gato de la escuela y sin que nadie supiera se lo había llevado a las afueras de la ciudad, donde a un kilómetro se encontraba un lugar al que llamaban "la pandera". Era el basural de toda la ciudad y allí llegaban cantidades de camiones y arrojaban los despojos. Imanol roció a Yoyo con combustible pero haciendo hincapié en empapar con el líquido sólo la mitad trasera de su cuerpo. Le prendió fuego y se quedó mirando, escuchando y llorando, mientras no dejaba de filmar las escenas de terror desde todos los ángulos posibles con su súper-8. Nunca nadie se enteró de lo que había hecho. Tampoco nadie sabía dónde había obtenido la cámara filmadora. Él no tenía dinero suficiente como para adquirir una y su madre no se la había comprado. Pero Imanol no era un joven de mentira fácil ni de estar inventando historias. Las personas que deseaban saber cómo la había obtenido sencillamente se quedaban con las ganas de saberlo.
Al sótano de la casa sólo tenía acceso él, situación que no le presentaba problemas debido al desinterés mostrado por la madre para visitar aquel inhóspito lugar. Allí el joven y extraño Imanol juntaba todo tipo de insectos e incluso algunas ratas. Solía clavarlos por las extremidades o distintas partes del cuerpo en una pizarra, estando aún vivos y aplicar en ellos todo tipo de experimentos mientras los filmaba con su cámara y lloraba.
Estando solo en casa y luego de largos años de permanente actividad, se inició un incendio en el sótano que acabó con todo. Debido a que éste no ocasionó daño alguno a personas y fue sofocado por el mismo Imanol con el extinguidor que la madre tenía en la casa, se pudo evitar el registro e inspección ocular del lugar y consecuente análisis de la posible causa que había originado el siniestro. Tampoco existía una póliza de seguro que obligara a llevar a cabo dichos requisitos. Con aquel incendio se acabaron para siempre las macabras actividades del muchacho. Nadie nunca supo que el fuego había sido provocado de manera intencional y que Imanol había sido su protagonista. También había sido filmado por él.
Parecía empezar una nueva etapa para el joven que vio de a poco volcar todas sus aptitudes e inquietudes en la filmación. Consiguió trabajo en una casa de fotografía y revelado mientras terminaba su último año en la escuela. Luego continuó trabajando y utilizando sus ingresos para el desarrollo de su apasionante profesión. Se inscribió en la universidad para recibir un considerable importe de dinero que la madre tenía depositado para él cuando cumpliera su mayoría de edad y con la condición de que continuara estudiando. Pero el único título con el que supo obsequiar a la madre fue el de esposo y luego de fallecida ésta, el de padre.
Pasaron años en la mediocridad de la nueva familia hasta que a Imanol se le presentó la oportunidad de viajar a E.U.A. a estudiar dirección cinematográfica al mejor nivel. El proyecto era ambicioso y costoso pero él tenía ahorrado suficiente dinero y estaba dispuesto a todo para cumplir su sueño. Su relación con Yoli y su hijita Sara era tan distante y ausente de afecto que no tuvo necesidad de tratar el tema con ellas. Sólo se remitió a avisarle a su mujer para que le preparara una valija mediana con ropa, a la que agregó sus pertenencias personales. La pequeña Sarita se enteró sobre el viaje del padre al escucharlo dar la noticia a la madre. El día de la despedida llegó sin que nadie supiera cuando regresaría. Un beso en las mejillas de cada una de sus mujeres y una complaciente sonrisa era todo lo que Imanol tenía para ofrecerles. Una extraña mirada de adormilado afecto se dibujaba en madre e hija. La imagen del avión internándose en el cielo produjo relajación en el rostro de Yoli. La liberación de una extraña autoridad en la atmósfera y del alejamiento de posibles peligros la relajaron aún más. Pero en el fondo sabía que lo amaba y lo echaría de menos.
Habían transcurrido largos meses de intensa labor para Imanol. Estaba contento con todo lo que había logrado aprender pero el dinero se le acababa. A su mujer le enviaba estrictamente el dinero necesario sin lujos para ella ni para la hija. En vano buscó una salida laboral en los Estados Unidos donde el mercado se encontraba saturado de personas muy capaces en la profesión y a pesar de que Imanol se manejaba bastante bien con el idioma inglés. Derrotado pero sin perder las esperanzas volvió a su país, su hogar, sus mujeres. El reencuentro fue fugaz por parte de él, como si se estuviese yendo en vez de llegar. Yoli lo encontró más extraño que nunca. La pequeña Sarita lo miraba con insistencia, buscando perpleja al padre en aquel hombre. Ambas encontraron sólo un parecido físico con el individuo que hacía un año las había abandonado. Lo único que les había permitido identificarlo.
Con el paso de los días Yoli pudo comprobar que su marido había regresado más cambiado que nunca. Aunque le tomó muy poco tiempo luego de contraer matrimonio descubrir un ser muy extraño en él pero nunca había llegado a los extremos de comportamiento con los que su pobre mujer debió lidiar luego. Vivía entre atemorizada y sorprendida debiendo también calmar los nervios y la ansiedad de la pequeña Sarita. Hasta que sucedió lo peor. Lo que nunca Yoli hubiese podido imaginar. Hacía al menos una semana que Imanol llegaba a la casa a altas horas de la noche, casi al amanecer. Encontraba como era de suponer, a su mujer e hija durmiendo y exigía se lo dejara dormir hasta las 6 de la tarde. No era ésta su costumbre. Pero así lo había decidido él, y así se hacía. Esa tarde Yoli llegó a la casa con la hija, a la que había ido a recoger a la escuela. Ambas se habían descalzado según estrictas instrucciones de Imanol para evitar que el menor ruido lo despertara. Yoli hizo señas a su hija para que en silencio se dirigiera a su habitación. Continuó sigilosa encaminándose a la suya. Luego de corroborar que su marido dormía se iría a recostar en el sofá del living. La comida ya estaba preparada para cuando Imanol despertara. Yoli llegó en puntas de pie hasta la entrada del dormitorio y se asomó por el marco de la puerta. Horrorizada se tomó la cabeza. Su llanto y sus gritos se mezclaban en un tétrico sonido. A pasos cortos entró, se detuvo, quiso salir pero no pudo. Su brote de histeria estaba cercano al desvanecimiento. Atrajo a Sarita, la que llorando y sin saber aún porqué lo hacía se dirigió corriendo hacia la madre. Pero no se atrevió a entrar. Sólo espiaba desde el borde del marco de la puerta mientras lloraba. Yoli yacía descompuesta, tirada sobre una silla y mirando a su marido cuando podía. Su rostro rojo, desencajado, empapado en sudor y lágrimas. Mientras tanto el timbre de la casa sonaba con insistencia. Los vecinos del edificio se habían agolpado en la entrada al apartamento. Imanol yacía recostado en la cama sobre un almohadón. Parecía dormido salvo por el orificio de bala en su frente y una mancha de sangre en el pijamas a la altura del corazón.
De pronto y en medio de la trágica escena Yoli vio a su marido moverse. Imanol abrió sus ojos y sonriendo se incorporó. Sin decir palabra la abrazó, besó su frente mojada y mirándola con cariño le señaló un ángulo cercano al cielorraso en un rincón de la habitación. Yoli pudo observar una cámara que los filmaba. Empezó a temblar de manera incontenible entre los brazos de aquel hombre. Imanol besó sus desgarbados cabellos mientras la liberaba y le decía, mirando también a Sarita que no dejaba de llorar: "Al menos hemos comprobado que me quieren... ¡Hay amor en esta familia!". Apretó el botón "stop" de su cámara y saliendo ya del triste escenario se dirigió nuevamente a su mujer: "¡No aguanto más este timbre! Cariño, sal y diles que no ha pasado nada", y se dirigió al baño a remover el maquillaje de sus supuestas heridas mortales.
Unos meses después Imanol recibió una misiva de los estudios "Dreaming Stories", en Hollywood, E.U.A. Viajó de inmediato. Una semana antes, en la madrugada, cuando él ya no acostumbraba pernoctar en la casa se desató un misterioso incendio en la misma mientras Yoli y Sarita dormían. El insomnio de un vecino y su buen olfato permitió avisar a tiempo al Cuerpo de Bomberos. Así pudieron madre e hija salvar sus vidas aunque las manchas y cicatrices en sus cuerpos marcarían de por vida la magnitud de la tragedia. Pero no hay mal que dure cien años. Fuertes vientos de cambio llegaron a sus vidas. Pasaron los años y nada supieron de Imanol. Yoli encontró en David a su nueva pareja y padrastro ideal para Sarita. Una nueva familia renació de las cenizas.
Una noche se encontraban los tres reunidos observando el espectáculo anual de entrega de los premios Oscar. El anfitrión anunciaba al ganador como mejor director: "...And the Oscar goes to...". Yoli atinó a activar el control remoto apagando el televisor. Aunque nunca supo si Sarita llegó a reconocer la figura del padre recogiendo el premio. En aquel momento David propuso salir los tres a cenar fuera.

Todos los libros, cuentos y trabajos
del autor poseen descarga gratuita
y los podrás encontrar en:
http://libroabiertorudyspillman.blogspot.com
http://stores.lulu.com/store.php?fAcctID=899114
http://www.scribd.com/people/documents/310971
http://www.bubok.es/autores


Todos los derechos reservados.
Standard Copyright License© 2009

Agua que mata

"El agua en malas condiciones mata más niños que la guerra" - Unicef

Fuente: microsiervos
NEATORAMA

Con los pies en la guitarra

Apenas dos minutos y medio de vídeo bastaron para cautivarme.
Una vez más volvemos a ocuparnos del arte. Pero no el conocido, el multitudinario, sino el que nace sólo de la creatividad individual. En esta oportunidad, una incapacidad física parcial le permite a este joven desarrollar magistralmente una disciplina a pesar de la aparente imposibilidad para hacerlo.
Una muestra más de que nuestros límites, cuando están, sólo se encuentran dentro de nuestra mente. Lo demás no es más que una ilusión. En cada uno de nosotros estará la decisión de llorar por la tragedia ocurrida o reír con optimismo frente al desafío que nos ofrece la vida.



Enlace al vídeo en YouTube